L’artista della vita.

Un debole ruscello scorreva lungo le sue guance. Tutta l’acqua che fin da piccola le avevano detto possedesse, la stava riversando sul kimono. Camminava nella pioggia notturna per proteggersi, fluttuava leggera sui sandali di legno; non era stata lei a scegliere questa vita, era stata la vita a scegliere lei. Sakura -fiore di ciliegio- era il suo nome. Arrivò nel suo oikya. La pioggia tamburellava con forza sulle scorrevoli porte bianche, salì di sopra fino alla sua stanza ed andò davanti ad uno specchio. Già da un po’ erano tutti a letto, nessuno la sentiva piangere. Proprio come un ruscello con la nuda pietra, le lacrime avevano perseverato nel creare un passaggio nel caldo trucco pallido, i suoi occhi avevano lo stesso colore delle labbra; il viso dava un’idea di morbidezza, di ingenuità. Tolse uno dei pettini di giada che le tenevano ferma l’acconciatura, ed iniziò a sciogliere l’obi. Il suo kimono, quella sera, era di un marroncino nocciola, con fantasie di fiori di gelsomino; l’orlo era impreziosito da un ricamo blu che sposava meravigliosamente le mandorle cristalline dei suoi occhi. L’obi, su quel vestito da cerimonia, era dorato e le cingeva la vita come un debole, lunghissimo abbraccio.

“Noi geishe non siamo cortigiane, -le parole della sua sorella maggiore le risuonarono nella testa- la geisha è un’opera d’arte vivente. Noi danziamo, suoniamo, intratteniamo. Possediamo l’arte del discorso loquace. Siamo opera e artista nello stesso tempo, levitiamo su un mondo lontano. Ci mascheriamo per nascondere il nostro viso, poco differentemente da come lo farebbe un assassino. Siamo persone a metà, dimentica i tuoi desideri: chi diventa geisha, lo fa perché non ha altra scelta. Danza, parla; sorprendi! Il resto è un segreto”.

Il resto è un segreto.

geisha

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